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“我们不是滇艺的。”
“那就是川美的？我说呢，带着点儿表现主义的味儿。”
“也，也不川美的，我们没上过美院。”
“没上过？”
戴瑞霖脸上现出诧异，“那，考过没有？”
“考过。”
“没考上？”
郝大有的声音低了下去，带着一丝难堪，像被戳破了最后一层伪装，“！
我考了两次川美，一次滇艺，一次粤美，素描拿过考场最高分，色彩也拿过，三次进过小圈.....”
“那怎么.....哦，文化课。”
戴瑞霖看向曾敏。
听到这话，郝大有拳头攥得死紧，“文化课，每次都差那十几分！”
“你呢？”
曾敏问小平头，“你也是文化课？”
“呃.....”
“吴川他更狠，六次！
川美、国美、粤美，一家两回，除了前两次专业没过，后面，素描卷子都被当范本贴过墙。”
“嗯，我英语差，回回十几分。”
“十几？”
李乐嘬了嘬牙花子，“你就是拿脚踩，也能弄个三四十分吧？没想过挽救一下么？报个补习班？”
“想过，可，没钱，前几次家里还能供，可后来，供不动了，我们俩，都是农村出来的。
辅导，都是自己看书或者，碰运气。”
“没钱？那你们画画哪来的钱？”
郝大有说道，“就在画室打下手，教小孩画个苹果梨子，或者去印染厂描点花样子，糊口。”
吴川想说什么，最终只是用力地点了点头，把那点话咽了回去。
六次、四次。
屋里一时安静下来，只剩下这数字回荡在狭小的空间里，窗外远处传来的、不成调的吉他扫弦声和隐约的叫卖声。
“所以，后来，就干了这个？”
吴川点点头，自嘲地扯了扯嘴角，“去年，老刘找上门，说这活，比代课来钱快，还不耽误自己练手。
就是画着画着，有时候觉得自己手都脏了。”
曾敏静静地听着，脸上看不出什么波澜。
走到窗边，用指尖撩开那脏污布帘的一角，望了一眼楼下混乱嘈杂的麻园街景，扭曲的电线杆，蜘蛛网一样的电线，破烂坑洼的路面，奔跑的野狗，油腻的摊位，违章房的屋顶晾晒的花床单在热风里招摇。
这光怪陆离的艺术贫民窟，就是这两个年轻人挣扎着供养梦想的土壤。
转过身，走到小平头刚才未完成的仿作前，拿起笔，在脏兮兮的调色盘上勾勒几下，精准地点在芭蕾舞裙摆边缘一抹极淡的钴蓝冷光上，“这里，原作用的是群青加一点点玫瑰红调出的灰，冷中透暖，像早春湖面反光。
你用酞青蓝加白，省事，但薄了，也死了。”
说着，抹了几笔，又把笔递给吴川，“自己看看。”
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