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瞧着两人紧闭的嘴。
曾敏笑了笑，“怎么，仿我的画，还冒我的名拿出去卖，敢做不敢当？算了，儿砸？
“诶，妈！”
李乐上前一步，长毛和小平头感觉一座小山侵来，就是一哆嗦，抬起胳膊，往后躲着，“别，别打！”
“呵呵呵，放心，都是文明人，不打人，我打电话，报警。”
“也，别，别，我，我们就是画个画。”
“画画？行啊，回头进去了，有帽子叔叔给你们普法。”
“说，说，我叫吴川，他叫郝大有。”
瞧见李乐掏手机，小平头忙说道。
“哪儿人？”
“黔省，普定。”
长毛嘀咕着。
“我，我乌蒙。”
小平头接道。
两人像两根绷紧的弦，嘴唇发白，眼神在曾敏和戴瑞霖之间惶惑地游移，不知这审判后面藏着什么。
绝望里刚透出点被专业点评浇灌出的微光，又被这现实的逼仄压得黯淡下去。
曾敏和戴瑞霖对视一眼，“画得出来东西，说明眼睛和手没废。
底子还在，就是没人归拢。”
“这笔头功夫是磨出来了，可自己的东西呢？都描别人的画喂狗了？”
目光落在两人沾满颜料星子的旧t恤上，又扫过这间闷热、弥漫着酸臭味的小屋，还有墙角的小桌上，摞着的几箱方便面包装袋，无声地诉说着某种坚持的代价。
“画这个，”
曾敏下巴朝画架上那幅接近完成的芭蕾少女仿作一扬，“这些仿画，你们一天能出几张？”
长毛郝大有喉结滚动，嗫嚅道，“快，快的话，一天半张。
要等颜料干透，急了笔触就不像。”
又指了指小平头吴川，“他手稳，勾线准，我铺大色块快。”
吴川低着头，手指无意识地抠着裤缝上凝固的颜料块，“快的话，两三天一幅。”
戴瑞霖蹲下身，捻起地上一管挤得变形的白颜料，轻轻一嗅，眉头微皱，“就靠这玩意儿模仿麦克哈丁？”
“一幅，那个姓刘的给你们多少？”
“一百二。”
吴川飞快地瞥了一眼李乐，生怕这数字触怒了眼前这位。
“多少？”
“一百二，打的贵点儿，两百四五，再小的，更便宜。”
戴瑞霖叹口气，不知是唏嘘还是嘲讽，“嘿，刘安富那老小子，转手就能标个五六千。
这活儿，干了多久了？”
“去年冬天开始的。”
“说说吧，基本功扎实，笔性不差，怎么把自己埋汰到这堆高仿里了？你们是几几届的？滇艺油画专业一年就那么几个人，我怎么没印象？”
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