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吴川接过笔，看了眼画，一愣，眼中闪出恍然，郝大有也瞧向画。
曾敏把草帽在手里随意地转了个圈，看向两个年轻人脸上，那眼神不再是审视画作时的锐利，反而带上了点，近乎是长辈看自家不争气又倔强小辈的复杂意味。
“麻园这地方，养得出野草，养不成大树。”
“野路子画到死，也就是个画匠。
想当画画的，根子得扎在土里，苗子得朝着光长。
你们这点子野劲儿，野得不对地方。”
目光在长毛那布满血丝却依旧倔强的眼睛和小平头紧抿的嘴唇上停留片刻，像是在做最后的掂量。
然后，曾敏抛出了一句话，“滇艺、川艺考不上，换个地方考，去燕京，试试央美，怎么样？”
“……”
央美。
两人瞳孔骤然放大，像被强光照射到。
身上那混杂着疲惫、绝望和最后一点硬撑的倔强，被一种巨大的、不敢置信的茫然和恍惚所覆盖。
嘴唇微张着，像是两尊骤然僵化的泥塑。
这两个字像一道凭空劈下的闪电，炸得他们脑子里一片空白，只剩下嗡嗡的回响。
央美？
那是云端上的名字，是无数个在麻园潮湿闷热的夜里，他们只敢在画布前偷偷咀嚼，随即又会被冰冷现实砸碎的幻影。
这念头本身就荒谬得像麻园违建房墙上最癫狂的涂鸦。
他们连滇艺那道该死的两百多分的文化门槛都迈不过去，央美，那是比滇艺更高、更险峻、更加不可及的绝壁。
还有去燕京？那地方对他们而言，是地图上一个遥远而模糊的符号，是晚上七点片头曲里恢弘的配乐，是所有传说里，生活成本高昂到足以压垮他们的庞然巨物。
吴川下意识地后退了半步，脚跟撞到身后的画架腿，发出“哐当”
一声轻响，那幅接近完成的芭蕾少女仿作在架子上轻轻晃了晃。
他看着曾敏，眼神里充满了惊惧和本能的退缩。
郝大有的呼吸变得粗重起来，胸膛剧烈起伏，试图从曾敏那张平静得的脸上找出一点玩笑或者嘲弄的痕迹。
没有。
只有一种他无法理解的、沉甸甸的东西。
人，就像是站在悬崖边，被人猛地往前推了一把。
“曾老师，你，你不找我们的假...仿画的事儿？”
曾敏摇摇头，“找你们两个小画虫儿有什么意思？国内，有你们这手艺的，不说一万，也有三千。”
“麻园这口腌菜缸，再泡下去，笔头那点灵性就馊了，去燕京。
画室不用你们操心，颜料管够，画布管够，就一条：把你们画里点灯、画里抠手那股子劲，用在正道上。”
“至于文化课，儿砸？”
“诶，妈。”
李乐笑了笑。
“小红那边儿，给安排俩座儿？”
“行是行，不过，这俩，尤其这位，呵呵呵，得扒层皮。”
曾敏点点头，冲两人，“画虫，怎么样，考虑一下？不过，生活费，学费，你们自己挣。”
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