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墨浆立刻沉厚起来，不再渗开。
许兮若用极细的毛笔蘸了，在废竹片上试了一笔，墨色停留在刻痕里，边缘干净。
高槿之说：“填墨要一遍成。
不能用笔尖在字痕里来回抹。
竹皮薄，墨一重，字就变粗。
宁可淡一点，不够再补。
淡能救，浓了救不了。”
许兮若屏住气，把笔尖落到“紫”
字的起笔上。
她的手腕有些硬。
高槿之伸过手，用两根指尖轻轻托住她的腕底。
他的手指不热，也不凉，像从井里刚捞起来的石子。
她感觉腕子松了，笔尖顺着字痕滑过去，墨汁极听话地铺开。
填完一个字，她抬头看高槿之。
高槿之没说话，只把眼神往下一片移了移。
她继续填。
填到“水”
字时，中间那一勾太急，墨溢出界。
她忙用净笔去吸，高槿之按住她：“不要吸。
你越吸，它越往竹皮里钻。
等它半干，再用刻刀尖轻轻刮掉。”
许兮若等了一会儿，果然那点溢墨已不再流动。
她用刀尖一刮，竹皮上只留下极淡的印子。
高槿之说：“修书时的水渍也是这个道理。
急着擦，反而把污迹往深里送。
等它定住了，再轻轻揭。”
填完一片签条，许兮若把竹片放在窗台背阴处晾。
高槿之说：“墨要阴干，不能晒。
晒了会裂。
签条虽小，也和纸一样有脾气。”
许兮若坐在廊下，看那片竹签安静地躺着。
它还没有扎孔，也没有穿麻线，孤零零的，像一条还没被穿进书脊的线。
她觉得这半天做的事，看上去极小，可每一个动作里都藏着一种说不清的分寸。
轻与重，快与慢，墨与胶，竹与刀。
它们彼此试探，又彼此成全。
下午，高槿之从屋里拿出一只旧瓦罐，罐口用细布封着。
他揭开布，里面是半罐暗绿色的粉。
许兮若凑近闻了闻，有一股草叶烧焦后混着一点凉苦的气味。
高槿之说：“这是去年晒的艾粉。
端午前采的野艾，取叶，晒干，搓成絮，再捣成粉。
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