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许茹睁着眼，看天花板上的灯影。
“赵局说收。
我就收了。”
“我不是问赵局。”
他顿了顿，“我是问你。”
她沉默了几秒。
“我不知道。
但我不会乱来。”
乱来。
三个字像笑话。
澄湾算不算乱来？
跪着倒酒算不算？
腰窝的精算不算？
她用“不会乱来”
把自己从已经发生的事里摘出去，摘得熟练，熟练得恶心。
“那就好。”
王恺说，像接受了一个他明知不稳的答案，“睡吧。”
包在玄关的暗里，卡与卡贴在一起，发出只有他们想象力听得见的轻响。
轻响里，有项目，有身体，有一条越走越宽、却标着“工作”
的夜路。
许茹把脸埋进枕头。
枕头是干的。
心不是。
她想起陈总说的“节奏”
——急了不好，拖了也不好。
拖，是她现在唯一会的本事。
拖着房卡，拖着红包，拖着王恺的不问，拖着赵德海那句“别选零”
。
零选不了。
那就只能选形式。
形式还没选，卡已经在了。
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