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烧了也行，那为什么还要手写？
她捏着那张纸站了很久。
赵德海把她约进周五晚上，周振宇把那个晚上从赵德海手里拿走。
她的周五，她的测评，她的线，她这个人——两个人都在安排。
她谁都不能得罪。
“改天我来安排。”
这五个字她多看了一遍。
不是商量，是通知。
通知里没有日期，没有地点，只有一个“我来”
。
她把纸条折好放回信封，锁进抽屉。
钥匙在她口袋里硌了一下。
下班前，她路过赵德海办公室门口。
门关着，里面没开灯。
她在门口站了几秒就走开了——多站一秒，都像跟那扇门里的东西有关系。
她想起柜子里那沓照片的一角——酒店门口，路灯，模糊的人影。
她想起自己包底那张房卡，想起云顶楼下那面玻璃幕墙，想起滨江路上每一扇亮着的窗。
她走得越来越高的这条路上，不知道有多少扇亮着的窗。
晚上到家，王恺把饭做好了。
她换鞋的时候看见玄关那双拖鞋，摆得端端正正。
“明天就周五了。”
他盛汤的时候说。
“嗯。”
她把腌萝卜的碟子往自己这边拉了拉。
上周她随口说过一句这个脆。
“食堂吃腻了吧。”
他说。
“嗯。”
他没再问。
她扒着碗里的饭，很想跟他说点什么——说赵德海敲打她，说周振宇让她推掉周五，说抽屉里那沓照片。
这些话在喉咙口滚了一圈，咽了回去。
说了又能怎么样呢？
他只会放下筷子，沉默很久，然后说一句“汤要凉了”
。
她不说，他不问；不对账，这个家就还能一本正经地过下去。
她低头喝汤。
汤是热的，烫得眼眶发酸，她把脸埋进热气里，没让他看见。
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