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风从这个高度吹过来没有任何阻挡，直接灌进她的衬衫领口，在锁骨以下的那一小片皮肤上兜了一个圈。
她没有缩脖子，就让风那么灌着。
她觉得自己需要一点冷的东西来封住刚才那通电话留下来的温度——那个温度不是热的，是“终于说出口了”
之后在胸口残留的振频。
地面上行人的轮廓只是一个个移动的小点，没有人会抬头看天台上站着一个穿白衬衫的女人。
她想起自己是怎么走到这里的——每一步都是她自己走的，没有人推她，也没有人拉她。
中间经过了很多扇门，推开了一些，没有推开另一些。
风从江面上吹过来，带着水汽和一点工业区的气味，凉而不冷。
她用这个温度让自己清醒了一下。
她在天台上想起“最后一次”
这个词。
这个词她在心里说过很多次了。
最后一次去1208，最后一次接赵德海的电话，最后一次让他把衬衫从裙腰里拉出来。
每一次她都拿“最后一次”
说服自己，可每一次过后，都有下一个“最后一次”
。
她早就明白，没有真正的最后一次——只要还在这条线上，每一次都是下一次的开始。
风灌进领口，她想起了王恺。
今晚她回家，晚饭会焐在锅里。
她进门的时候，拖鞋已经摆在脚边，没喝完的半杯凉水会被续成热的。
吃饭的时候他会问她咸淡，她说还行，他就点点头，安安静静把菜吃完。
他以前不是这样的。
以前他会问：去哪儿，和谁，几点回。
问得她躲躲闪闪，满口现编。
后来他不问了——从那晚之后就不问了。
那晚他凶得像要把她骨头拆开，到头来却埋在她颈窝里，说“今晚都不问了”
。
她懂他。
他不是不在乎，是太在乎了——怕再问下去，两个人一起疼。
他们太相爱了，爱到谁都不忍心让谁难堪，结果话全烂在肚子里，谁也没把事情说开。
一个不敢问，一个不敢答，中间隔着一张饭桌，谁也不肯先伸手。
正因为懂，她才更气。
她甚至盼着他来问一句“你去哪儿”
，好让她把真心话一股脑倒出来。
可她知道他不会问。
他不问，她就永远开不了这个口。
风把她头发吹到脸上。
她心里那口气堵到最后，凉了下来：他不问，她不说，那就这样吧。
她把手机放进口袋，从天台边缘转过身来。
铁门还是刚才那副虚掩的模样——年久失修的铰链在风中被吹动，发出细微的、周期性的吱呀声。
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