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慢不是耽搁，是让每一样东西都来得及长好。
书也一样。
它不催她。
它只等着。
等她把每一页都抄成自己的。
第二天清晨，许兮若起得比往常早。
她先到井边打了水，洗了脸。
水凉得她一个激灵，可身上却轻快起来。
她走到西窗下，把纸铺好，把墨研开。
那支“若”
笔静静躺着。
她拿起来，笔锋已经比前些日子更柔，像一束会呼吸的毛。
她没有马上写。
她先看了一会儿窗外。
天边有一道极窄的红，像谁用新墨在灰青的天空上试了一笔。
山还暗着，可已经能看见几枝竹子在风里轻轻点头。
许兮若吸了一口气，把笔蘸了墨。
今天她要抄“手轻”
那一节。
那节在书里其实很短，只有两行。
可她觉得，这两行会抄得很久。
不是字多，是那两个字太重。
她慢慢写下“手”
字，又写下“轻”
字。
墨在纸上停了一瞬，像在等她的呼吸。
她没有停顿。
她让笔尖从“轻”
字的最后一笔里提起来，像一只鸟从水面弹开。
那两个字落在纸上，轻极了。
轻得像没有写。
可她知道，它们已经在了。
就在那里。
像高槿之说过的，浅才留得住。
她忽然很想知道，自己那本桑皮纸小书的最后一页，是不是也像今天这样，在等一个极轻的字。
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