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现在她把水杨梅片倒进去，罐底发出很轻的“沙”
声，像药片在罐子里找到了自己的位置。
做完这些，她站在廊下看天。
风从山谷里涌上来，把院子里的竹叶吹得翻白，像一页页被卷到半空的旧纸。
一只黑鸟从北边飞过来，落在矮墙头上，歪着头看她一眼，又飞走了。
许兮若忽然想起高槿之说过的“山里的路会骗你，山不会”
。
此刻山在变脸，云在动，风在跑，鸟在逃。
可她站在这院子里，竟不觉得害怕。
她觉得自己也像这院子里的一件东西，有自己该待的地方。
天要下雨，她就该把陶罐盖好，把竹篓收进屋，把窗子拉上。
她知道这些。
这知道是从哪里来的，她也说不清。
也许是从修书时对齐的栏线里来的，也许是从采药时踩过的松针里来的。
风又急了一些，她转身进屋，关上门。
门板在风里轻轻一颤，像一个人的肩膀。
雨真的落下来了。
不是前几天那种细如针尖的雨，而是密密实实的一层，从天上直直地往下掉，像无数根灰白色的竹筷同时插进土里。
许兮若坐在窗边，看雨水顺着瓦槽流下来，成了一道道发亮的水线。
那些水线落在地上，溅起细碎的水花，又慢慢汇成小股，往低处淌。
她想起那天上山采药时喝过的竹根水，也是在这样一场雨后才会更足。
水在山上走一遭，从竹根里渗出来，又流进溪里。
这院子里的雨水，也会流到外面去，流进竹林，流进山沟，说不定哪一天，又回到她的锅里。
她觉得水像是这世上最不会消失的东西。
它只是变样子。
雨停了变成溪，溪干了变成云，云又变成雨。
就像那本药书里缺了图的那一页，高槿之说不用补，等山自己把图送回来。
有些东西，真的不用急着补。
雨下到傍晚也没停。
天暗得比往常早，许兮若点起油灯。
灯焰很小，被门缝里漏进来的风拉得忽长忽短。
她不敢把灯放在窗边，怕风大吹灭，就挪到屋子靠里的木桌上。
桌面上还摆着那本桑皮纸小书，旁边是一截短短的炭笔。
这些天她每天睡前都写几个字。
不多，有时是三四个，有时是一句。
她不写发生了什么大事，只写那些极小的事。
比如“水杨梅片收进缺角罐”
“竹签上的丁字被水气蚀了”
“黑鸟站过墙头”
。
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