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雨夜的农场旧仓库里，煤油灯的光晕在潮湿的墙壁上晃出斑驳的影子。
伯纳德坐在木箱上，指尖摩挲着怀表——表盘内侧贴着张泛黄的照片，穿军装的年轻人正对着镜头笑，肩章上的星徽被磨得发亮。
他听见门外传来熟悉的脚步声，把怀表揣回内袋，抬眼时眼底的柔和已凝成冷雾。
“货在里屋，”
他朝后指了指，声音像砂纸擦过生锈的枪管，“这次的情报值三块金砖，但你得先告诉我，上周在北山酒店截胡我线人的，是不是科伦的人。”
玩家没回答，只是将背包里的现金推过去。
伯纳德数钱的动作顿了顿，忽然从靴筒里抽出把短刃，刀光擦着玩家的耳际钉进木桌，“别跟我装傻。
三年前我在前线当情报官时，你们这种‘独狼’见了我得敬礼。”
煤油灯突然噼啪一声爆响。
他想起那个雪夜，指挥部的电报机在炮火里烧得只剩骨架，他背着中枪的通讯员爬过三道铁丝网，怀里的加密文件洇开暗红的血。
后来军事法庭说他“泄露机密”
，他看着昔日战友在被告席上指证自己，突然觉得那身军装像块烧红的烙铁。
“科伦的人断了我三条线，”
伯纳德扯松领带，露出脖颈上道狰狞的疤痕，“但他不知道，我当年从火场里带出的不止文件。”
他从墙角拖出个铁盒，打开时金属摩擦声刺得人耳朵疼——里面是枚变形的狗牌，刻着“科伦·J”
。
“想要暗区的地图？”
他把狗牌扔给玩家，眼神淬了冰，“先帮我把这东西送回科伦手里。
告诉他，当年他从背后打穿我战友胸膛时，我就站在他身后十米的地方。”
雨势渐大，仓库外传来零星的枪声。
伯纳德起身拍了拍玩家的肩，掌心的老茧硌得人发疼：“活下去，小子。
暗区的债，总得有人讨。”
说完转身走进里屋，背影在灯影里缩成个模糊的轮廓，像片随时会被风撕碎的枯叶。
科特的日子总泡在昏黄的灯光里。
临时据点的铁皮顶漏着风，把通讯器的滋滋声搅得更碎。
他面前摊着张皱巴巴的暗区地图，红笔圈出的“北山酒店”
边缘已经磨得起毛——那是今早第三个先锋折戟的地方。
指尖划过“农场谷物交易站”
的标记，那里沾着半块干掉的咖啡渍。
昨天有个新人从那儿背回半袋压缩饼干，笑着说“科特你这地图比我奶奶的老花镜还管用”
，今天通讯器就只剩一片静电。
他把烟头摁灭在缺角的搪瓷缸里，缸底沉着层厚厚的烟灰，像暗区上空永远散不去的灰云。
墙角堆着捆用军大衣裹住的医疗包，拉链上挂着串生锈的弹壳——每个从暗区回来的先锋，总会留下点什么当谢礼。
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