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拉普捷夫公爵坐在床沿，手中那封北境急报还在飘落，纸边在地板上微微抖动。
“……王子阵前身亡，尸体由履带碾压，已无可辨识。”
那一刻，他仿佛整个人被钉在了寒冬的空气里。
窗外，晨光初露，雅罗斯拉夫尔的大教堂钟声尚未敲响，可他的脑海里，已经响起了一整座帝国崩塌的轰鸣。
他曾以为——即便战败，也至少会是缓慢蚕食，或者是朝代更替时的内战拉锯。
可谁能想到，整个摩斯科公国，竟在短短一个月内，被打得支离破碎？
“连王子的尸首都找不全……”
“这不是战败，这是屠国。”
他低声喃喃，喉咙发紧。
他是贵族，坐拥庄园百顷、兵仆千人。
他曾在王宫里与沙皇共饮，也曾在圣堂中手握圣经宣誓。
可此刻，他第一次意识到：这一切，可能再也不会回来了。
他颤着手打开床边的暗柜，拉出那只漆黑沉重的银锁箱。
箱中，是金叶、宝石、私印，还有一份早年用密码书写的“家族避难协议”
。
拉普捷夫慢慢坐下，捏着那张纸，指节发白。
“不能等了。”
“不能赌那个‘未来沙皇’还会出现。”
“也不能等什么‘北境联军’，我们根本撑不了多久。”
“他们的炮火不是叩门，是在剃骨。”
他站起身，披上狐裘长袍，吩咐侍从：
“备车。”
“我亲自去见‘东方人’的南线军官——听说那位姓罗，叫什么尚文。”
“带上全部账本，黄金、地产文契、农奴名册，还有——”
“还有我那三位女侄女的画像。”
侍从怔了一下。
“您要……”
拉普捷夫转身，目光平静得如冰封湖面：
“你以为贵族是什么？”
“贵族不是衣服、不是爵位、不是圣像。”
“贵族是一群知道什么时候该抬头，什么时候该低头的人。”
“只要我的姓氏还在，只要我的血脉还能在这片土地上建房、吃肉、收税——那我就还活着。”
“至于谁是皇上？谁是圣上？”
“呵。”
他低笑一声，咕哝着：“以前我们给沙皇敬酒——”
“以后给汉人磕头又如何？”
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