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舞女倚在床上，冲他笑。
那笑真甜，甜得他一整晚都没睡。
第二天一早，他亲了亲孩子的额头，又在舞女耳边低语：“等我打完这场仗，带你们去南方，那儿的海边阳光可好呢。”
她点头，眼里都是憧憬。
他笑着出门，披挂上阵。
他以为自己是来赢得荣耀的，回来后还能当父亲、做情人、享受权力带来的一切。
可现在，炮弹把他炸得连骨头都快散了。
他的战马爆成碎肉，盔甲凹陷，肺里灌满了血。
眼角余光里，他的士兵在燃烧、在嘶吼、在碎裂，而他连爬都爬不起来。
他嘴角抽搐，试图笑一笑。
可那笑比哭还难看。
那些舞女，那些晚宴，那些银盘和白玫瑰——在这场来自未来的炮火下，统统变成了一滩污泥。
他的女儿像洋娃娃，可他这辈子，把多少别人的女儿，变成了玩具和牺牲品？
鲜血灌入喉咙，塔拉索夫哽咽一声。
那不是哭，是临死前的咳。
也是这个时代，最后一口腐烂的呼吸。
整场战斗不过五分钟。
从第一发炮弹落下，到最后一名骑兵被击杀或失踪。
一千人，无人生还。
不是战斗，不是拉锯。
而是一次工业级别的屠杀。
一位明军坦克指挥官摘下耳机，轻声说了句：
“结束了。”
当晚，罗尚文接到战报。
“敌方先锋部队，一千骑兵，全灭。”
“无一人返回，无一人投降，全部死战到底。”
罗尚文轻轻合上战报，手指有一下没一下地敲击在会议桌边缘。
声音不大，却仿佛重锤敲心，让厅中众将神情肃然。
“古人有云，哀兵必胜。”
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“但我看，哀兵也会死。”
“在大口径炮管下，上帝也得抖三抖。”
他站起身，望向地图上用红线圈出的目标点——阿列克谢大营。
“炮兵向西推进十公里。”
“不要等他们来找我们——明天，我们就去敲他们的大营。”
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