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不重，弹片擦过，缝了五针，所以字丑了，你别笑。
也别哭。
我说了不重，还能拿枪，还能指挥。
军医缝的时候我一直在想，如果是你缝，会不会更整齐一点？
等我回来。
英军明天会有一轮猛攻，如果收不到信，别慌。
如果，我是说如果，我迟到了，好好活着，接下来的一切，听约翰安排。
我爱你
H
最后一行字突兀地砸在结尾，墨迹比其它部分都重都深，像是最后时刻才决定补上，却用了全身力气压着笔尖。
没有简笔画，没有兔子，也没有豹子。
俞琬坐在书桌上，信被反复展平又折起，直到那张本就脆弱的信纸，几乎要沿着折痕裂开。
他受伤了….伤势究竟重不重？“新一轮猛攻”
又意味着什么？但他写得太少，太匆忙，像一份压缩到极致的战地简报。
她目光久久停滞在那句“迟到了”
上面，还有最后的那一行，“我爱你”
。
不知何时，窗户的插销松了，狂风裹挟着雨点泼洒进来，雨水浸透了居家裙，冰凉的布料黏在脊背上，她却浑然不觉，一动不动。
眼泪混着雨水在信纸上交汇着，和那些晕开的蓝色墨迹融为一体，正如此刻她乱成一团的心绪。
大雨里的阿姆斯特丹化为一片漆黑，只有远处的教堂钟楼时隐时现，哥特式的尖顶，宛如浸泡在泪水中的十字架。
她忽然转过身，快步走到衣橱前，从抽屉里掏出那把鲁格手枪，是克莱恩留给她的，冰凉金属压在掌心，沉甸甸的。
一个疯狂的想法在脑海里炸开来。
如果你死了，我就用这把枪，一个一个找。
谁开的火，谁投的弹，谁逼你留在那座桥上，一个两个，直到子弹打光。
这个念头蛮横，暴戾，带着血腥气，又幼稚得像孩子的复仇幻想，半点不像是那个说话都轻声细气的文医生。
但她此刻就是有这样的冲动，想对抗什么，想毁灭什么，哪怕与这夺走一切的战争同归于尽。
她紧紧握住枪柄，青色血管微微凸起。
但最终，还是松开手指，把枪轻轻放回原位。
因为他说过，要好好活着，因为她是医生，不是士兵，因为她的战场在手术台，在止血钳和缝合线之间，她的敌人是死神。
她用手背抹去眼泪，把信极小心地折好，然后翻出信笺纸，笔尖颤抖地悬停许久，才稳稳落下。
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当你看到这封信时，我已经做了很多台大手术了，饭总顾不上吃，裙子也松了，所以你要平安回来，回来训我，说我逞强……怎样都行。
但你得回来。
赫尔曼，求你，千万千万要小心。
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