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他的脸发烫，跌跌撞撞地进了洗手间，想要小便。
感觉很急但又尿不出来。
他站在小便池前，深呼吸了几次，就在他终于要尿出来的时候，洗手间的门开了，进来一个人。
沃尔特边听着这个人洗手、烘干，边红着脸站在那里，等待他的膀胱克服羞涩。
就在他又一次快要成功的时候，他注意到洗手池边的那个男人是故意在那里磨蹭的。
他放弃小便，浪费水冲了冲不需要冲的小便池，拉上了裤子拉链。
“老兄，你应该去医院看看，看看你这尿不出的毛病。”
洗手池旁的男人慢吞吞地说，像个施虐狂。
白人，三十来岁，一张饱经风霜的脸，完全符合沃尔特心中那些不愿使用转弯信号灯的司机的形象。
在沃尔特匆忙洗手和烘干手的时候，他站得离沃尔特很近。
“喜欢黑肉，是吗？”
“什么？”
“我是说我看到你和那个黑女孩了。”
“她是亚裔，”
沃尔特说，绕过他，“请让让……”
“糖块儿很像样，但酒水快一腿儿。
＇45＇是不是这么回事，老兄？”
他的声音里暗含如此强烈的憎恶，沃尔特害怕和他起冲突，没答话就逃到了门外。
他已经有三十五年没挥拳头揍人也没被人揍过了，他怀疑和十二岁时相比，四十七岁再挨上一拳的滋味恐怕要糟糕得多。
当他回到隔间坐下，面对他的生菜沙拉时，他全身都因未能释放的怒意而颤抖，脑袋也因不公的感觉而眩晕。
“你的啤酒怎么样？”
拉丽莎问道。
“有些意思。”
他说，将剩下的酒一饮而尽。
他觉得他的头仿佛要和他的脖子分开，像派对上的气球那样飞到天花板上去。
“很抱歉，如果我说了不该说的话。”
“你不必担心这个，”
他说，“我……”
也爱你。
我非常爱你。
“我处境艰难，亲爱的，”
他说，“我是说，不是‘亲爱的’。
不是‘亲爱的’。
拉丽莎。
亲爱的。
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