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屏幕里，记者们有人已经推搡着往外走，几个外媒的长镜头干脆对准门口，完全无视台上的负责人。
骚乱的声音透过音响传来，吵得刺耳。
助手咬着牙，声音压得更低：“如果老板真不接手，您是不是该下决定了？要不，先宣布休会？至少还能留点体面。”
男人看了他一眼，目光冷得像刀：“体面？”
他忽然冷笑了一声：“现在谁还在乎体面？现在只能认一件事，就是老板怎么说。
可现在，老板没了声音。”
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助手脸色苍白，嗫嚅着：“那我们呢？”
男人没有再回答。
他重新把目光转回屏幕，眼神深得像黑洞。
那神情里没有慌乱，却透出一种压抑的、难以言说的沉重。
他心里比任何人都清楚：这场发布会，已经失去意义。
半分钟后，他缓缓吐出一口气，声音低得几乎听不清：“撑到最后一分钟。”
助手张了张嘴，却不敢再劝。
但心里也知道，这场发布会，算是彻底完了。
郊区道路，车流稀少。
王远东的那辆黑色劳斯莱斯打着双闪，孤零零停在路边。
冷风从稻田尽头吹来，车身微微摇晃。
驾驶室里，司机的头无力地垂在方向盘上，血从太阳穴顺着面庞淌下，把白衬衫染成一片猩红。
警示灯闪烁，照得血迹一明一暗。
路过的车辆偶尔放慢速度，却没人敢靠近。
不远处，一辆商务车悄无声息地停着，车窗覆着深色贴膜。
车门拉开，里面光线幽暗。
王远东跪在地毯上，脸上糊满了血，鼻梁塌陷，额角的伤口仍在渗。
血顺着下巴滴落，溅在膝盖前的地毯上，一点一点，触目惊心。
他喘着粗气，肩膀剧烈起伏，衬衫被撕开了一道口子，袖口沾着血污。
整个人狼狈得和过去任何一次亮相都判若两人。
四周，几个黑衣人冷冷站着，枪口在昏暗的灯光里泛着青冷的光。
没有人说话，只有他沉重的呼吸声和血滴落的轻响。
王远东艰难抬头，眼睛被血糊得半睁不开，但仍死死盯着对面座位的阴影。
那里坐着的人，一直没开口。
车厢里的空气，比外面的夕阳还要压抑。
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