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寺里守夜的沙弥已困得睡去，唯有左右金刚怒目，看他既恨又愤。
穿过这一间，是金身佛陀、彩绘菩萨，个个慈悲，尊尊端庄，烛光灿灿、金碧辉煌。
他孤身一人、浑浑噩噩，提着血染过的枪，一步一步自这些死胎泥像侧行过。
无尽遥远处有一声一声的木鱼声响，似乎有僧人喃喃念着细不可闻的往生咒。
渐渐如鬼魂般窃窃私语、如春雷般声声震耳。
南无阿弥多婆夜哆他伽多夜
哆地夜他阿弥唎都婆毗
一遍复一遍。
一遍复一遍。
细细密密，钻进他的耳朵眼儿，钻进他的心尖儿，钻进那走马灯一般昏黄暗淡的往事里。
鬼使神差一般，他最终却立在了沈鸢的门前。
夜雨绵绵，只有这静室的门窗亮着。
那小病秧子又在熬夜温书，少年纤瘦的身影，被烛光投在纸窗。
他背倚在门板上，
仿佛被那烛光烧得滚烫。
屋里的人仿佛听见了动静，响起了阵阵的脚步声。
那小病秧子提着灯走到门前，轻声问：“谁？”
他张了张嘴，却没有发出声来，只有一呼一吸的声音，在雨中消弭。
这淅淅沥沥的雨，润了他干涸的唇，濡湿了他枪尖上干涸的血迹，也为他的黑衣染上了挥之不去的红。
沈鸢又问了一次：“谁在外面？”
他仍是没说话。
木鱼声。
咒声。
雨声。
他想从这温暖的门前离开。
屋里人沉默了一会儿，却半晌吐出两个字来：“卫瓒。”
“是你吗？”
’
一刹那，万籁俱寂。
再无声响。
“别开门。”
他倚着门，仰面捂住自己的眼睛。
血红模糊了眼前的色彩。
他却放柔了自己沙哑的声音，轻声说：“……沈鸢，别开门。”
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