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沃尔特向帕蒂解释道。
“嗯。”
她说，吐了一口唾沫。
“沃尔特认为自由主义国家能够进行自我修正，”
理查德说，“他认为美国的中产阶级会自觉自愿地接受加诸他们的个人自由之上的越来越多的限制。”
“我有很多关于写歌的好点子，可不知道为什么，理查德一直不肯听我的。”
“燃油效率之歌。
公共交通之歌。
全民医疗保健之歌。
婴儿税之歌。”
“就摇滚歌曲而言，这可以说是一块处女地。”
沃尔特说。
“两个孩子刚好，四个孩子糟糕。”
“两个孩子刚好——没有孩子更妙。”
“我都可以看到人群走上大街了。”
“只不过，你得先成为超级巨星，”
沃尔特说，“然后大家就会听你的了。”
“我会记着按你说的去做，”
理查德转向帕蒂，“你怎么样？”
“呃！”
帕蒂把烟草渣吐进咖啡杯，“现在我明白你说呕吐是什么意思了。”
“可别吐在沙发上。”
“你还好吗？”
沃尔特说。
房间在漂移晃动。
“我无法相信你喜欢这个。”
帕蒂对理查德说。
“可我确实喜欢。”
“你还好吗？”
沃尔特再次问道。
“我没事，就是得一动不动地坐着。”
其实她恶心得要死。
但也没什么其他办法，只能坐在沙发上，听沃尔特和理查德比赛似的侃着政治和音乐。
沃尔特热情洋溢地把创伤乐队的七英寸单曲唱片拿给她看，还迫使理查德把唱片的两面都播放了一遍。
第一首歌是《我痛恨阳光》，去年秋天帕蒂在俱乐部听过的。
现在在她听来，那就像是吸入过多尼古丁的声音版。
即便音量很低（不用说，沃尔特极其体贴他的邻居们），那歌声仍然让她觉得病态而可怕。
听着理查德严肃的男中音，她能感觉到他在看她，她于是知道她并没有误会之前几次碰面时，他看自己的眼神。
十一点左右，沃尔特开始控制不住地打哈欠。
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